Mein Name ist Asha. Ich bin 32 Jahre alt und Grundschullehrerin in Ghaziabad. Dies ist die Geschichte, wie ein Nachmittag alles zerstörte, was ich jahrelang ertragen hatte – und wie er mich befreite.

Zehn Jahre Unterrichten am Tag und Nachhilfe am Abend reichten schließlich für ein bescheidenes Haus mit drei Schlafzimmern. Meine Mutter Savitri nahm einen Kredit auf, damit ich die Raten bezahlen konnte. Dieses Haus, obwohl klein, war mein ganzer Stolz – ein Dach, das ich mit ihren Opfern und meiner Beharrlichkeit gebaut hatte.

Als ich Vikram heiratete, lud ich seine verwitwete Mutter, Frau Nirmala, ein, bei uns zu wohnen. Sie und Vikram hatten ein winziges Zimmer gemietet, und ich fand es unfair, sie zurückzulassen. Meine eigene Mutter machte sich Sorgen. „Das ist dein Haus. Verlier dich nicht.“ Aber ich glaubte, dass der Frieden erhalten blieb, wenn ich meine Schwiegermutter gut behandelte.

Ich war naiv.

Vom ersten Tag an benahm sich Nirmala wie die Herrin. Sie stellte die Möbel um, verlegte den Puja-Mandir, tauschte Vorhänge aus, und jedes Mal, wenn ich Einwände erhob, entließ sie mich: „Du bist die Schwiegertochter. Respektiere deine Älteren.“

Vikram hat mich nie verteidigt. „Sie ist alt, ignorier sie“, sagte er. Also ertrug ich die Sticheleien, die Herablassung, die subtilen Demütigungen. Ich redete mir ein, dass Geduld die Harmonie bewahren würde.

Eines Samstags rief meine Mutter an.

„Asha, ich habe Gemüse vom Kanalbauernhof und frischen Fisch mitgebracht. Ich komme morgen vorbei, um dich und Kabir zu sehen.“

Ich war begeistert. Ich sehnte mich nach ihrem Essen, ihrem Lachen mit meinem kleinen Sohn. Ich schrieb Vikram: „Mama kommt morgen zu Besuch.“ Er antwortete: „Okay.“

Am nächsten Nachmittag eilte ich mit den Armen voller Obst nach Hause. Als ich eintrat, lag der Duft von gebratenem Fisch in der Luft. Im Wohnzimmer saß meine Schwiegermutter in Seidensari und mit Lippenstift neben ihrem Gast – Frau Malhotra, der Vorsitzenden des örtlichen Unternehmerinnenverbands.

Ich grüßte sie höflich, aber etwas bewegte mich. In der Küche fand ich meine Mutter – schweißgebadet, die Ärmel hochgekrempelt, beim Abwaschen eines Berges schmutzigen Geschirrs.

„Mama! Warum machst du das? Wo ist das Zimmermädchen?“, fragte ich.

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