Eines frühen Morgens betrat eine zitternde Frau meinen Salon. Sie hielt eine abgenutzte Handtasche fest umklammert, ihre Augen waren vom Weinen geschwollen.

Mit kaum hörbarer Stimme sagte sie, ihr Sohn würde in wenigen Stunden heiraten – und sie besäße nur zwölf Dollar. Ihre stille Verzweiflung berührte mich tief; ihr Gesicht trug die Last jahrelanger Sorgen, und ihre Hände erzählten Geschichten von harter Arbeit und Entbehrungen.

Ohne zu zögern, führte ich sie zu einem Stuhl und sagte sanft: „Lass dich heute wie eine Königin fühlen.“ Ich wollte ihr mehr als nur eine Frisur geben – ich wollte ihr ein Stück der Würde zurückgeben, die ihr das Leben genommen hatte.

Während ich ihr silbernes Haar lockte und ihr sanft Farbe auf das müde Gesicht tupfte, sprach sie von ihrem verstorbenen Mann, dem Mann, der sie immer daran erinnert hatte, wie schön sie war. Als ich sie schließlich zum Spiegel drehte, lächelte sie – ein kleines, strahlendes Lächeln, das den ganzen Raum zu erhellen schien – und flüsterte: „Ich sehe wieder aus wie früher.“

Sie griff nach ihren zwölf Dollar, aber ich konnte sie nicht annehmen.

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